Retour du réveillon, un taxi à Nanterre, inespéré à cette heure de la nuit.

Le sommeil profond. La journée qui s'écoule tranquillement, blotti derrière un livre.

L'impression d'être sur le point d'exploser, qu'il n'y aura plus jamais la faim. Et celle-ci qui revient pourtant, implacablement.

Cette une impression étrange, et pourtant courante, de se sentir scandalisé que les autres arrivent à trouver de l'envie là où je ne trouve de prime abord que de l'angoisse et peut être une promesse d'ennui. Et pourtant j'arrive à y trouver du plaisir aussi, une fois que j'ai réussi à m'extraire de mes projections, à retourner au réel.

Le livre sur l'étagère qui est posé de travers. Il a fini par prendre une forme étrange, telle qu'on ne peut plus le poser sur sa tranche sans qu'il ne tombe.

Un peu plus d'assiduité, peut être.