Toi : endormie. Celle avec qui j'ai partagé une expérience particulière, celle avec qui j'ai partagé des heures, des jours, des mois, peut être des années de ma vie. Or, là, à cet instant, tu es tellement confirmée dans ton unicité que tu es redevenue un mystère et je prend conscience que j'en suis exclu : alors, j'ai l'impression d'être un intrus, quelqu'un qui ne devrait pas être là, à qui l'on ne devrait pas permettre de te contempler pendant cet ineffable temps du sommeil. Parce qu'à cet instant là, tu es totalement vulnérable, tu n'es absolument pas protégée contre le monde. Lequel, étant insondable, te laisse nue au point que tu pourrais aussi bien être dépecée : grain de raisin, fruit translucide, lumière au coeur de la lumière. Et, pour moi, à jamais : un mystère

Malgré tout, en t'endormant à mon côté, tu as approuvé, tacitement, mon intrusion, mon regard. Dormir avec une femme, ça peut être plus intime que faire l'amour. Ca implique un abandon, une confiance qui ne ressemble à rien d'autre. Cela, tu me l'as accordé. Pourrais-je jamais en être digne ? C'est alors que je suis le plus près de comprendre ce mot galvaudé qu'on a tant de mal à saisir : l'amour.

L'amour et l'oubli - André Brink