Fermez ce livre, à la rigueur ouvrez-en un autre, un de ceux qui vous apprendront quelque chose, qui vous transmettront une technique, qui essaieront de vous donner une image exacte de l'histoire de l'humanité, du système solaire, de l'appareil reproducteur de l'huître et ed la chèvre. Ici, rien à apprendre, le désert, un ruban de mots comme une piste sans fin, sans but, qui ne mène nulle part, et qui s'achèvera sans doute comme elle a commencé, dans la muflerie et le ricanement.
C'est ça la littérature, cette façon de refuser de prendre au sérieux la vie, de l'honorer, de se traîner à ses pieds pour la remercier d'être au monde. C'est aussi s'apercevoir soudain qu'on est au-delà, loin du quotidien, des trottoirs, des petits humains, et qu'on a l'impression de flotter, de surplomber, en racontant une histoire de rien du tout, insignifiante, frustre, et qui pourtant sert de véhicule à ce sentiment d'euphorie qui arrive peu à peu quand on se met à écrire.
Si vous préférez, je vous aime. Aussi bien, je suis déjà mort depuis longtemps. Je ne vais pas laisser derrière moi le souvenir d'un être bourru. continuez à me déchiffrer, je vous emmènerais partout avec moi.

Régis Jauffret, univers, univers