Je regardais une ligne, la tienne, tes reins.
Je la dessinais du doigt.
Ta peau.
Tu lisais, allongée sur le côté, le dos tourné.
Moi je ne pouvais pas lire, avec ta courbe si prêt de moi.
Je te dessinais du bout du doigt, avec retenue, je voulais pas abimer l'instant.
Je me suis dit que tu ne pouvais pas voir mon dessin de toi, j'ai voulu te le raconter.
Je n'ai pas trouvé les mots. Il ne viennent pas les mots quand il y a la voix.
Alors je n'ai rien dit, j'ai juste continué à dessiner en silence.
Je n'ai pas trouvé de mot.
Tu lisais.
Je t'ai embrassé l'épaule nue.