Un jour vous vous retrouvez au trentième étage d'une tour du treizième vers cinq heure du matin, rentrant de vous ne savez pas très bien où, vous ouvrez la fenêtre et vous regardez la ville.
Vous vous dites que la ville est belle au réveil, quand elle n'est pas encore agitée.
Vous pensez inévitablement à cette chanson, comme un passage tellement obligatoire que vous trouvez que c'est un cliché. Comme à chaque fois que vous êtes réveillé à cette heure à Paris, que vous marchiez sans but en attendant de trouver une station de RER apte à vous transporter ou que vous soyez à la fenêtre au trentième étage d'une tour du treizième.
Vous être réellement surpris du vacarme dont sont capables les oiseaux quand les voitures ne sont pas toutes de sortie.
Vous vous dites qu'il est temps de vous coucher, mais vraiment, vous n'avez pas envie. Vous finissez par vous écrouler malgré tout.