Il a une certaine passion des listes. Cette illusion d'atteindre une certaine exhaustivité, cette illusion qu'il arrivera à bout. Cette impression qu'ainsi listé, le monde est envisageable, limité sûrement, compréhensible, abordable. Ainsi le monde lui appartient un peu. Sinon, tout est trop grand, complexe, étrange, et en tout état de cause, angoissant.

Donc il fait des listes. Il possède un immense cahier de listes jamais finies, qu'il complète au fur et à mesure que le temps passe.

Une liste d'odeurs qu'il aime, une liste de femmes qu'il a aimé, une liste des personnes qu'il ne supporte pas, une liste des choses qu'il lui reste à faire avant de mourrir, une liste des endroits qu'il a visité, une liste des endroits qu'il aimerait visiter, une liste des personnes qu'il a rencontré la veille, une liste de listes, une liste de listes de courses, une liste de ce qu'il doit faire pour demain, une liste des choses qu'il ne fera jamais, une liste des livres qu'il a lu, une liste des bruits étranges, une liste de mots qui se terminent par "ance" ou "ence"...