Je repense à ces longues soirées, ces longues nuits parfois, accompagné d’une lumière faible, allongé, les yeux littéralement posés sur un de ces nombreux carnets, dont je pouvais sentir jusqu’à l’odeur, entendre le frottement de la pointe du stylo sur le papier.
Je pouvais observer le moindre mouvement de la pointe du stylo sur le papier, écouter le bruit du frottement, l’observer dans ses allers retours incessants un peu saccadés.

Il reste dans les valises un nombre invraisemblable de journaux, de carnet commencés et abandonnés à peine envisagés. Ces carnets qui accompagnent quelques jours, quelques semaines tout au plus, le temps que je me lasse, que je me rende compte que je n’ai pas grand chose à raconter de ma propre quotidienneté, tellement quotidienne.